Упало листя на обійстя,
Немов з гнізда мале пташа...
Ще ж ходить серпень середмістям,
Навіщо ж осінь поспіша?

Гірке, зрадливе жовте листя,
Неначе перша сивина,
Лягло в моїй душі-розхристі,
То неспокутана вина...